Hay demasiada noche en este bosque;
Hay amos que deciden
esclavos que obedecen,
hay mucho lobo hambriento
con hambre de siglos
y nunca entra la luz entre los pinos.
No entra la poesía,
no caben las palabras
tan sólo existe el miedo
a que el temible lobo
acuda a nuestra puerta.
Hay demasiada noche en este bosque
y no hay nadie que se atreva
a subirse a los árboles
para cortar de una vez las ramas
que evitan que el sol
nos dé algo de calor
y nos abrace.
Inma Diez
¿Recuerdas cuando la tarde
exhalaba su ritual de colores
y nos balanceada
con sus ligeros brazos?
¿Recuerdas el canto sonoro de las hojas
medidas por el viento
y el sol declinando
entre los tejados
de aquél pequeño pueblo de Castilla?
No sé por qué hoy me llegan
Los rumores antiguos
tu sonrisa leve y radiante
bailando entre los chopos,
tus manos suaves extendidas al cielo
queriendo cazar nubes.
¿Recuerdas cuando los días eran sencillos
y el frío de las calles
aún no había hecho nido en nuestro pecho?
Inma Diez
Hace tanto, que no lo recuerdo,
no sé si fue invierno cuando descubrí
que cederle la mano a la noche
siempre es un derroche, sin un porvenir.
Que el reproche no sirve de nada
que de esta estocada también sanaré;
Que hay pañales envueltos en sedas
y es preciso pisar las arenas
movedizas, lamiendo mis pies.
Que la luna no es puente o cadena
la vida es espuela y el viento alacrán
que se empeña en mostrarme de lejos
el crudo reflejo de los que se van.
Transitando el aquí y el ahora
ya no me conformo con migas de pan,
que la suerte está echada en la huida
que en el fondo fui siempre un suicida
besando la boca de la soledad.
Inma Diez
¿Quién hubiera pensado
que la leve caída de una hoja
causaría tanto estruendo?
Que siempre llegan los otoños
y detrás los inviernos
con sus cuchillos de lluvia
dejando un boquete inmenso
en la raíz del árbol.
¡Quién pudiera regresar a tus ramas!
Contemplar nuestro árbol intacto
sin el paso implacable de los años
sin la trampa de la vida que se escapa
entre dedos y rutas sinuosas.
¡Quién pudiera volver
Al hambriento deseo del niño
de devorar su infancia,
a la fuente del pueblo,
a tus manos abiertas
dispuestas al abrazo!
Quién pudiera ser eternamente infante,
escuchar el futuro en canciones del aire
y reír sin motivos y llorar de la risa
cuando el miedo y la prisa no comían las entrañas,
cuando el único credo era el verbo en los ojos
y la búsqueda extraña de la exacta palabra.
¿Quién iba a decir entonces que el infinito acaba?
Que se muere un poema quemando en la garganta
y que los ríos desembocan en mis ojos,
que todo el océano se alberga en una lágrima?
¿Quién hubiera pensado
que la leve caída de una hoja
causaría tanto estruendo?
Inma Diez
Elegí ser mujer;
Pude ser cualquier cosa, pero elegí ser mujer
aunque esa elección fuera la más complicada.
Escogí esta puerta de invierno cerrada a cal y canto,
y encendí mil hogueras para propiciar el deshielo.
Busqué algún resquicio
por donde penetraran la luz y la palabra.
Antes que yo, lo hicieron otras,
y otras nuevas vendrán para seguirnos.
Llegarán para atar
Los cabos sueltos que dejamos.
Un día no sonarán las sirenas del miedo
y descontaremos los tiempos que no fuimos visibles,
que no tuvimos lengua, ni urgencia, ni dinero.
Ya no somos aquellas,
que sólo eran mutismo entre las sombras,
decoradas por la inexistencia y el tedio.
Aún nos matan, sí, los monstruos de la noche.
Aún los calendarios se marcan
con la sangre de unas y los demonios que anidan en los cuerpos sin alma.
Aún quedan resquicios del pasado,
pero ahora todos saben, que ya nunca seremos
Las de antes, sumisos, silenciosas y serviles.
Ya no podrán callarnos, por mucha leña al fuego que nos echen.
Inma Diez
Interminables filas de cuerpos inertes,
hileras de gemidos caminando descalzos
ahogados por la sangre y por el miedo,
vencidos por la angustia y las Interminables noches.
No son mejores los amaneceres
donde estalla con fuerza la realidad siniestra;
Huele a carne quemada, a sed y a hambre.
Alguien dice que hay que seguir caminando
y llevan su vida a cuestas, sus niños a cuestas,
sus penas a cuestas,
sin saber si verán amanecer de nuevo.
Voltear la mirada al lugar donde vivieron
mientras gritan los estómagos vacíos
y el pueblo continúa llorando por sus muertos,
luchando por recuperar la libertad arrebatada.
Me pregunto quién les liberará
de tanta atrocidad atravesada en los ojos,
cuándo regresará el verano para ellos,
cuántos más habrán de morir
antes de que alguien detenga esta barbarie...
Y mientras, ellos continúan con sus vidas a cuestas,
sus niños a cuestas,
sus penas a cuestas,
sus muertos a cuestas...
