Hoy somos,
todo lo que no quisimos ser un día,
la mentira perfecta, el silencio perfecto
las gotas que resbalan lentamente
perfectas en su forma, en su equilibrio.
Hoy somos,
el pálpito que a duras penas vive
que a duras penas se resiste a sí mismo.
Somos lo que dijimos que no seríamos nunca;
Nos han acorralado los objetos.
Todo lo que importaba, lo hemos dejado fuera.
Hoy somos,
todo lo que no quisimos ser un día,
esclavos de la prisa,
prisioneros en jaulas doradas,
acumulando todo lo necesariamente absurdo,
obreros de un futuro, abismalmente imperfecto
de un presente, diametralmente opuesto
a lo soñado.
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