Hoy podría hablarte
de la luna y sus misterios
de la hora que fuimos,
del olor de la tierra.
Podría decirte
que a veces
aún quema tu recuerdo
grabado como a fuego.
Podría recitarte
el poema veinte de Neruda,
y decirte que "Puedo escribir
los versos más tristes esta noche".
Te hablaría del dolor,
del silencio, de la magia perdida
del puñal que se clava
en la herida sangrante.
Hoy podría hablarte
de la complicidad,
de almas conectadas
de momentos compartidos
De destinos que nunca
soñaron encontrarse,
del viento que al oído
me susurra tu nombre.
Es tarde y pienso lento
y alguna voz me dice
que apenas tengo nada
que contarte.
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